Nous avons tous eu cette sensation de devenir fou alors que le stress était simplement en train de nous submerger.

Heures moins six. Ça sonne presque bien, mais les heures comme ça, c’est interminable, insurmontable, insupportable. Heures moins six. Et seulement deux minutes viennent de crever lamentablement. Assise, debout, quelques pas vers la cuisine, de l’eau fraîche, quelques pas vers le salon, debout, assise. Heures moins six. Un quart d’heure assassiné sauvagement sur le cadrant d’une pendule. TIC-TAC, TIC-TAC, TIC-TAC, TIC-TAC. Tu le connais ce bruit. Comme des pas, lents et nonchalants d’une heure bien précise qui approche tout en se laissant désirer. Elle est encore loin, mais tu perçois quand même ses pas, légers et si lourds de conséquences. TIC-TAC, TIC-TAC, TIC-TAC, TIC-TAC. Heures moins six. Des picotements au bout des doigts, un frisson qui parcourt la colonne vertébrale. Un semblant de stress né prématurément. Il n’est que trop tôt pour ressentir ces effets-là. Et puis il y a ces pensées s’entrechoquant : « ACCEPTÉ. Oui cela serait super….Puis il faut rester modeste, je n’ai pas brillé de mille feux, alors il se peut que ça soit REFUSÉ. Non, il faut rester positif. Mais être un peu négatif, ça évite de tomber de haut ». Une boule au ventre, un nœud dans la gorge. Heure moins six. Et cette pendule qui feigne de ne plus fonctionner normalement. Juste pour jouer avec les nerfs de ses spectateurs, rongés, pourris par l’angoisse. Heure moins six. Ne plus regarder ces aiguilles, partir de cette pièce, aller dehors respirer. Heure moins six. Après tout, ce n’est pas comme si dans moins de six heures, je jouais mon avenir. Seuls ces résultats pourront déterminer mon futur. C’est l’heure…j’arrête de respirer. Je suis devant ces listes, qui, s’étalant sur des kilomètres, me font déjà tourner la tête. Je suis en apnée. Mon nom, mon identifiant. Où suis-je ? C’est l’heure de vérité.

Bref, j’ai raté ma première année.

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